29-12-2021, 00:11
WĄTLENIE
Stare futro, tak stare jak jej pomarszczona twarz ,
nie reagowało na żaden podmuch wiatru czy padający śnieg.
Wyliniała skorupa od lat pachniała kulkami na mole.
Różowy kapelusz dopełniał księżyc równo co dwadzieścia osiem
dni. Czasem odkładała do szafy siebie.
Pytała przechodzących czy może wyjść, czy może żyć...
Nikt nie odpowiedział tylko czajnik niemiłosiernie gwizdał
jakby nawoływał zamknięte na wieczność w kredensie, omszałe szklanki.
Szminka wyblakła, na spękanych ustach okruchy ostatniego herbatnika
pokryły się srebrnym mchem. Nie będzie kolejnej pełni.
Stare futro, tak stare jak jej pomarszczona twarz ,
nie reagowało na żaden podmuch wiatru czy padający śnieg.
Wyliniała skorupa od lat pachniała kulkami na mole.
Różowy kapelusz dopełniał księżyc równo co dwadzieścia osiem
dni. Czasem odkładała do szafy siebie.
Pytała przechodzących czy może wyjść, czy może żyć...
Nikt nie odpowiedział tylko czajnik niemiłosiernie gwizdał
jakby nawoływał zamknięte na wieczność w kredensie, omszałe szklanki.
Szminka wyblakła, na spękanych ustach okruchy ostatniego herbatnika
pokryły się srebrnym mchem. Nie będzie kolejnej pełni.